catapulta POR LOS AIRES

Intermezzo: Un viaje en subte

2005-10-17T11:30:00.000-03:00

El chabón de SubTV es lo más.

En la estación Florida del Subte B, saliendo temprano de lo de un cliente. En SubTV aparece el tipo este que habla de marketing, y que para mí es una cita imperdible. No me acuerdo cómo se llama. Donald Trump pauperizado.

Explica con pausas condescendientes, redondeando cada palabra:

Si viajaron, deben haber visto la publicidad. Hay un chico con...

...con la...

Gesticula haciendo una V acostada con sus dedos, que mueve de lado a lado frente a su boca.

...con...

En la tele los tiempos se estiran, y parece que no lo va a decir nunca. Está incómodo.

... leche en la boca. Y dice "GOT MILK?" o sea, que tome leche.

El subtitulado permanente de SubTV es más enfático, y pone:

¡Que tome leche!

Termina hablando de Popeye y las espinacas, y confirma: "Como siempre, nada es casual."

Acto II - Más Nerdkids

2005-10-05T08:55:00.000-03:00

Bubbleglam

La segunda vez que veríamos a Nerdkids sería en La Plata. Esta vez sólo Dina y yo.

- "No tiene sentido vivir tan cerca y no conocer La Plata."
- "No."
- "Debe estar bueno"
- "Sí."
- "Y está re bueno viajar para ir a ver a una banda. Es una de las ideas románticas del rock."
- "..."
- "Y Nerdkids es de La Plata, así que es el lugar más fácil para ir a verlos."
- "Sí."

[ El viaje duró de sábado a domingo, con viaje en micro, estadía en hotel y todas las comidas del caso (y más). ]

Llegamos al Centro Cultural Islas Malvinas bastante temprano. Entre los asientos, y alrededor de la mesa de venta de discos saludamos y conocimos casi accidentalmente al Sr. Mon, a Sole y a Aquiles (descripto anteriormente como un Wolverine que toca la Groovebox). Ese tipo de proximidad con la banda te arranca inmediatamente de la postura de niña groupie gritona con mochila a tono, para bien o para mal; pero la banda tiene varios años de experiencia, y el Sr. Mon es experto en ganar dominio de la audiencia: la cuarta pared no tardó en reconstruirse pocos segundos después de que empezaron a tocar.

¿Y qué estilo de música hacen? Le dijeron al Sí de Clarín: "Nosotros somos muy punks para el pop, pero para el hardcore somos maricones."

Acto I - Nerdkids

2005-10-04T18:07:00.000-03:00

Este es el tiempo de los chicos raros.

Al principio de la película "24-Hour Party People" nos muestran el histórico primer recital de los Sex Pistols en Manchester. La concurrencia era muy escasa, pero de entre esas personas el protagonista nos distingue a varias muy notables que esa noche habían coincidido en el mismo galpón. Me acordaba de esa escena a la noche, en La Trastienda. Tampoco eramos muchos, pero podía enumerar como en la sección de sociales de una imaginaria revista Caras del under porteño: entre otros estaban las voces de Baccarat (incluyendo a Vanesa ya embarcada en su proyecto solista), Jorge Porcel (hijo, infaltable concurrente de todo evento, saludando a todo el mundo), el artista conceptual Roberto Jacobi, Leandro Viernes (crooner "Alerta MTV" de Septiembre), y Fabián Jara (titánico caudillo del espacio radial rioplatense). También estabamos Dina, Gonz, Sil y yo, que no veo por qué no podríamos llegar a ganar en fama y celebridad (la situación sólo puede mejorar).

Habíamos ido a ver a "Ahora", que estuvo tan enérgico y glam-macanudo como siempre. Siguió Billordo, con un show innecesariamente larguísimo de tedio indie. Después subió Nerdkids al escenario.

Eramos de los pocos ahí que no conocían ya a Nerdkids, y nos agarró por sorpresa. Fue uno de esos casos en los que me alcanza con un solo show para tomarle gusto a la banda (hay antecentes notables en mi musicología: Los Visitantes, Baccarat y el mismo Ahora).

El Sr. Mon, cantaba "No tengo nariz, no tengo nariz" en clara referencia a su ascendencia animé. Sole cantaba "Fly me to the moon" en camisón.

Para cuando el ViewMaster(tm) gigante que bailaba se bajó del escenario ya estábamos tratando de comprar el CD.

Regreso Ilustrado 2: Si esto es Chacarita entonces son las 6:30

2005-06-09T16:51:00.000-03:00

Buenos Aires se despierta y no sabe qué hora es.

En la postal de toda ciudad con la que ilustraban los cuentos que leía cuando niño siempre había relojes en la ciudad. Sea en el frente del banco, en un poste en la plaza, en la iglesia... los habitantes aún de pueblos chicos podían saber la hora sin tener reloj, llamar al 113 o mirar en la tele. No es lo que pasa en Buenos Aires, donde no hay suficientes relojes públicos. No suficientes para mí, en todo caso.

Aquellas veces en las que quiero saber la hora sin preguntar y sin sacar la Palm de la mochila (la forma más inmediata de averiguar la hora que tengo) busco y busco en las alturas y en los interiores de los negocios, y es de festejo el día en que encuentro así la hora.

Lo que es seguro, y esto lo tengo en claro, es que no pretendo que el gobierno ponga relojes por todos lados. Prefiero que gasten la plata en otra cosa, y no digo cuál, pero otra cosa de las que hace más falta. Pretendería que los comerciantes pongan relojes grandotes adentro de sus locales, bares, bancos, pizzerías. ¿No le encuentran utilidad a que sus empleados o clientes sepan la hora? ¿Cómo es la cosa, si estás en un bar y sabés la hora exacta, te quedás más tiempo o menos tiempo que si no la sabés? Hay incluso locutorios y oficinas de correo que no tienen reloj. Pero en todo caso, los relojes son baratos... se consiguen grandotes berretones por no más de quince pesos.

El otro día, caminando un par de cuadras desde Cabildo y Juramento para adentro me encontré con que los comerciantes de Belgrano sí se preocupan por la hora. En una cuadra y media conté sin demasiado esfuerzo unos siete relojes adentro de negocios antes de cansarme del ejercicio y determinar que algo raro hay detrás de todo esto.

Regreso Ilustrado 1: Aguas Mayormente Inodoras

2005-06-02T18:39:00.000-03:00

Caminando y leyendo

En algún momento hace muchos años mi tiempo para sentarme a leer desapareció. Decidí entonces aprovechar la pericia desarrollada cuando niño: mi abuela me llevaba a buscar el último número de Billiken al puesto de diarios y yo lo leía por la calle volviendo a su casa. Desde entonces leí una gran variedad de cosas "en movimiento", novelas, libros de rol, libros de no-ficción (libro "de realidad", serán) y textos.

Hoy día cargo por las calles un voluminoso volumen (¡traicionera redundancia!) titulado "Finanzas", de Bodie y Merton, del que espero recibir la iluminación monetaria (el Buda Financiero) o buena parte de ella. Con sus primeras 77 páginas el libro ya me abrió varias ventanas desde las que observar a la temeraria "Mente Empresarial", un mapa de continentes ocultos. En su secreto mantienen viva a la realidad como la conocemos.

Por la calle libro bajo el brazo, giro en la peligrosa esquina de Gallardo y Corrientes, y a la habitual pericia necesaria para navegar esa intersección se suma el obstáculo promocional: Hola ¿no querés probar agua Cepita saborizada?

¿Agua Cepita saborizada? ¿A diferencia del agua Cepita no-saborizada decís?

"El del agua saborizada es uno de los últimos grandes negocios inventados, y Cepita no se quiere quedar afuera." el tipo ese del subte que habla de Marketing es mi héroe... quiero ir a cenar con él y que me cuente anécdotas toda la noche.

Cepita finalmente encontró la manera de diluir el jugo a niveles absurdos y que la gente siga pagando casi lo mismo por él.

Sin Telón II - Regreso a los escenarios

2005-03-29T17:28:00.000-03:00

Apenas poco más que una semana atrás volví a ser un groupie de Baccarat en el exilio (exiliado en el Anonimato). La cosa con el fuego en la capital estaba jodida, y los incendios se sucedían en los lugares más inesperados. En materia de seguridad un recital de Baccarat no puede ser tomado a la ligera, no cuando las bellas Vanesa y Adriana habían estado jugando con peligrosas estrellitas navideñas pirotécnicas (o pirotrágicas?) en el show del 18 de diciembre.

Desde el principio del año la cartelera de espectáculos en la capital fue bastante pobre. No tanto en costas más ignífugas donde los índices de combustión de textiles, cartones corrugados y telgopores se mantenían en sus niveles históricos. De la poca oferta, un lugar con propuestas interesantes fue El Club del Vino, que durante todo el verano ofreció interesantes recitales de Me Darás Mil Hijos y Baccarat.

"No ¿sabés qué? no estamos tomando reservas todavía porque no sabemos si se va a hacer. Llamá el mismo viernes."

"¿Sabías?. No va a haber espectáculos durante todo Enero"

"Llamá a partir del jueves."

"No, se canceló para esta semana. Pasa para la que viene, con suerte."

"No va a haber espectáculos en Febrero."

"Esta semana no se hace, esperemos que la próxima sí."

El Club del Vino mantuvo una oferta (la palabra clave es "oferta", ergo las negritas) interesante durante todo el verano. Dejando de lado el respeto que tengo por ese espacio artístico, creo que en plan de programar propuestas ficticias bien podrían haber anunciado recitales más espectaculares... un unplugged económico de Lenny Kravitz, Paella-Show con Elton John, catch entre los hermanos Gallagher de Oasis, o el reencuentro de los Beatles (vivos y muertos).

Otra propuesta de matices ficticios anunciada en estos días es un recital del grupo Callejeros a beneficio de sus víctimas.

Sin Telón I - Monja y Perro

2005-03-09T19:27:00.000-03:00

La primer escena es en exteriores, por la mañana. Camino con Dina hacia la parada de colectivo. Los dos miramos atentos a una monja paseando a un perrito.

Uno de los dos dice: "No sabía que las monjas podían tener perros."
La monja contesta: "¡Pues claro que sí!"
No, la monja no contesta, sigue de largo y la conversación nunca llega a sus oídos porque sucede suficientes segundos en el futuro. El público sigue el camino de Dina y Eric, la monja sale de escena sin hablar.

- "Claro que pueden. Hay tanto que no pueden hacer... pero al menos un perro tienen que poder tener."
- "Por ahí no pueden tener un perro macho."
- "¡Sí, seguro pueden! ¿No podés imaginar un convento con criadero de animales? Necesitan los dos sexos."

No queda claro quién dice qué, y así es mejor. Pero frente al público hay que desambiguar de alguna manera la conversación.

...

- "Es gracioso el lugar que les toca a las monjas en la estructura clerical... son algo así como las porristas de los curas."

Transformadas VI - Soledades

2005-02-24T16:10:00.000-03:00

La caminata terminó en el Village Recoleta. Me senté en el patio de comidas a estudiar un rato, esperando que se hiciera la hora de la película. Estaba sentada a unos pocos metros de mí.

El Village Recoleta no es el lugar más típico para que yo estudie. Generalmente voy a Aroma, donde al lado de la ventana soy como parte del amoblado, sentado en una silla alta a la que espero que a mi muerte le pongan una chapita en conmemoración. Antes de ser parroquiano de Aroma era habitué del patio de comidas del Abasto, donde estudiaba en medio de la batahola.

Cuando uno pasa suficiente tiempo en el mismo lugar empieza a reconocer a la gente, y uno a uno va reconociendo a los otros personajes con los que comparte el segundo hogar. En el caso del Abasto nadie me llamaba tanto la atención como la mochilera. Una mujer joven, de aspecto intrigante, muy prolija, que me recordaba a las actrices de la Nouvelle Vague por como se delineaba los ojos. Practicamente habitaba el patio de comidas, siempre llevando una mochila y alguna bolsa, y fue bastante tiempo después que me dí cuenta de que con mucha sutileza se sentaba en alguna mesa con una bandeja de comida sin terminar, y se la llevaba para otra mesa, donde comía o envolvía las sobras. También era asidua lectora de vaya a saber uno qué, moviendo lentamente los labios mientras leía.

La mochilera estaba en el Village, sentada a pocos metros de mí. Tenía el pelo todavía atado en una colita prolija, anteojos de sol como vincha, un colgante en el cuello. Su ropa era otra, muy prolija, muy invisible, como siempre: remera negra, pantalón gris, alpargatas negras. Sus ojos seguían ocultos bajo sombras espesas, como los de Britney. Su equipaje creo que no era el mismo. Llevaba una carterita tipo mochila, una cartera con dos manijas un tanto más grande (las dos negras), las dos llenas en discreto límite (no como mi mochila a punto de reventar). Un bolsito azul parecía una funda de bolsa de dormir. Leía y cada tanto miraba a la gente. Me miró y creo que me reconoció.

A Emiliano le había encantado escuchar sobre la mochilera. Decía que siempre había pensado que si alguna vez caía en la desgracia económica, iba a vivir como ella.

Transformadas V - Infernal Collage Edilicio

2005-02-22T14:45:00.000-03:00

Antes de que en Europa se clonaran ovejas se clonaban casas, y más tarde edificios. Un mismo diseño se repite en la calle, uno al lado del otro, siempre igual. Alguien alguna vez se sintió muy práctico y dijo "Hagamos cincuenta de estos, cuarenta de estos, otros más cincuenta de aquellos". En otros casos un edificio es la repetición de un sub-edificio una cantidad conveniente de veces ("Pongamos veinte de estas una al lado de la otra, en forma de luna"). Son parajes que justifican los chistes sobre borrachos que no encuentran su propia casa.

Por Santa Fé cerca de Callao, pero no exclusivamente ahí, me encuentro con lindos edificios estilo francés. Mirandolos más: fetas de edificio francés. Es como si alguien hubiera venido de francia con el estencil, pero en vez de repetirlo en dirección al horizonte, como un edificio con puntos suspensivos estructurales, se hubiera conformado con una sóla y única aplicación del patrón arquitectónico.

Mirando uno de los edificios pensé que quizás había pasado como con el Cabildo: en otra época era un edificio más grande pero le afeitaron los costados. Pero al lado había otro edificio en feta también, pero con un diseño completamente distinto.

El resultado es como un catálogo de modelos, y estilos. Un collage, un patchwork.

Quiero uno de esos últimos pisos con torre con cúpula, ascensor de jaula.

Transformadas IV - Intermezzo Arte

2005-02-16T15:34:00.000-03:00

Me detengo cerca del Hospital de Niños, me sorprende la nueva obra del artista del Graffiti que opera en la zona.

Es una serie de personajes, una especie de grupo de apóstoles Hip Hop. Cada uno tiene su propio segmento de pared, y un color que domina su sector. Hay un mago, un ninja, otro rodeado de pingüinos, uno que se llama "Jazz" y tiene un dragón, otro que está arriba de una moto y escribe en un diario con una pluma.

Cada iconografía viene acompañada del nombre del personaje, escrito en la salvajada de caligrafía que se estila en los graffiti. La solución en las páginas finales, cada nombre viene también aclarado en la parte superior de la obra, detalle sin el cual sería imposible de entender las vueltas de la vida que tomó cada letra.

Sigo ahí. Analizo cada dibujo. Me acuerdo de una vez que decidí copiar un dibujo del comic "Lone Wolf & Cub", y al repetir cada curva del original entendí mejor la técnica, la forma de reproducir el mundo del dibujante. Como esa forma budista de meditar en la que hay que copiar la pose de algún Buda estampado. Me fui a la mierda. Trato de entender el movimiento del aerosol sobre la pared, el enmascarado, el orden en que pintó cada cosa.

Y así es que me paseo, de lado a lado mirando la obra, como en un museo. Pero esquivando la mierda sobre la vereda. La ciudad mutada, la caquita no.

Transformadas III - Pampa, miasma y espejos

2005-02-15T12:03:00.000-03:00

"Mis ojos me dicen cosas" me decía Romina hace muchos años. A mí me parecía medio tonta la idea de un ojo hablando, y preferí desmerecerla para poder pararme orgulloso sobre el banquito de la ciencia que todo niño tiene a su disposición. Hoy sé que mis ojos me hablan, y es casi imposible callar su insoportable monólogo. No logro escuchar por encima de su ruido; me explican lo que estoy viendo antes de que yo pueda hacer mi propio y digno esfuerzo de darle sentido a los rayones de luz, el miasma colorido, el movimiento de lo quieto, lo inmediato de lo chato; todo al alcance de un cursor imaginario.

Miro a la ciudad durante mi caminata y no puedo ver Pampa entre la maraña sintáctica de túneles, cañerías, calles, veredas. ¡Ah, pero qué hermosa ciudad erguimos! Desconfío. Una ciudad es una empresa demasiado monumental. ¿Qué coordinación hay en miles de personas individuales volcando cemento sobre la tierra? ¿Qué armonía en edificios crecidos desparejos como yuyos? Y los carteles, siempre presentes, lanzados sobre el panorama gris como confetti. Autitos serpentina. La ciudad posiblemente sea fea, amorfa, de curvas obscenas y paralelas chocadas. ¿Pero cómo puedo mirarla realmente?

No puedo ver la ciudad. Supongo que nadie puede, y cada uno decide comprender la fantasía a su propia manera. Al revés que en la caverna de Platón: no vemos la sombra de la ciudad, sino los miles de puntos luminosos y coloridos proyectados por una bola de espejos.

Transformadas II - Pampa Seca y Pampa Fina

2005-02-09T16:22:00.000-03:00

En algún momento el territorio ocupado por Buenos Aires era un cacho más de pampa húmeda. Intento imaginarlo pero es difícil. ¿Qué tan profundo habría que excavar para salir de Buenos Aires en la dirección menos esperada?

Alisamos un poquito y una calle acá, una casa allá. Empedramos para goce de las mulas. Alisamos un poco la pendiente y construímos unas casas en la loma. Unos túneles para que viajen mulas bajo tierra... y pasamos caños para luz y gas. Asfaltamos para que las mulas corran más rápido. Llenamos de carteles. Construímos lo que figura en los carteles, así están como indicando algo. Manguerear a la mañana. La historia de la ciudad es complicada, y excede los alcances de este blog... pero ciertamente implica una copiosa cantidad de mulas.

... ¿Cómo si un cacho de Pampa húmeda hubiera muerto y lo hubiera agarrado una de esas funerarias que empitucan a los muertos?

No, ¡qué comentario estúpido! Nada más aburrido que la pampa húmeda virgen. Y la ciudad es algo vivo (reencarnado), con respiración, pulso (En México DF sentí el rugido que brotaba del asfalto).

Transformadas I - Buenos Aires a Pata

2005-02-08T16:00:00.000-03:00

El paro de los subtes me obliga a caminar, mucho. Podría tomar un colectivo, pero me fastidia la idea de viajar cuarenta minutos colectivo para desplazarme sólo quince minutos subte, prefiero caminar una hora Eric.

Si tengo que caminar siete cuadras tengo demasiada conciencia del camino completo, de principio a fin, y me impaciento. Cada cuadra se cuenta, y cada paso, y una cuadra antes ya debería estar allá, y tres cuadras antes: ¿cómo recién acá?.

Al caminar treinta, cuarenta, cincuenta o sesenta cuadras la cantidad de cuadras excede a la capacidad del cerebro de hacer un torniquete del reloj pulsera. ¡Ja ja, tonto cerebro! A las doce cuadras más o menos se pierde conciencia del punto de llegada, y a las veinticuatro se pierde conciencia del punto de partida. ¿Hace cuánto estoy caminando? ¿Cuánto falta? ¿Y eso cuánto es? Cualquier respuesta es un sinsentido. Como si caminar fuera el estado natural de la vida.

Una caminata larga por la ciudad es tan reconfortante espiritualmente como cualquier caminata por el bosque o la montaña. La clave es caminar con rumbo maldefinido, tantas cuadras que pareciera que no estamos apurados, o que vamos a ninguna parte (Está claro que ir a NINGUNA parte implica ir más allá de toda ALGUNA parte).

Dijo Momoto, adepto al trekking, al caminar por el bosque del Abedul a la Zarza ida y vuelta en no más de quince minutos: ¡Cuán agobiante el bosque!. (una HISTORIA PROFUNDA para libro de autoayuda berreta).

Buenos Aires a Pata VII - Humo

2005-02-01T16:14:00.000-03:00

El frío y la humedad cortaron con la Buenos Aires en llamas de Enero. No estaba para caminar, así que dejé que el subte me llevara hasta Aroma, donde me senté frente a la ventana a comer tarta con café.

"Somos la generación del café y los cigarrillos" le dice Tom Waits a Iggy Pop (llamame Jim, Jimmy, Jiggy) en la película "Coffee and Cigarettes". Al lado mío alguien fuma y toma café.

"En los 40s era la generación de la tarta y el café."
"Sí, como Abbot y Costello. Estaban siempre comiendo tarta y café. 'Comé un poco de tarta. Comé un poco de tarta con café'"

La veo prender un cigarrillo; pensé que ya había dejado. Sacó el paquete de la cartera, obviamente no.

- La vez que dejaste de fumar por más tiempo, ¿por cuánto fue?
- Hace dos meses, pero antes de eso no había fumado por cuatro meses. Pero fumo muchísimo menos ahora.
- Cuatro meses. ¿Crees que después de cuatro meses tu cuerpo seguía teniendo suficiente adición a la nicotina?
- ...
- Encima, si decís que ahora fumas menos... Creo que si estabas sin fumar y te dio ganas irresistibles de volver a hacerlo era por la oposición interior de la "Vos fumadora" contra la "Vos no fumadora". Las ganas surgieron en el espacio entre esas dos ideas. Creo que sos adicta al "Vos fumadora" y no a la nicotina.

Buenos Aires a Pata VI - En el mismo lugar

2005-01-28T15:45:00.000-03:00

Esta mañana vencía mi humilde marca de 5 minutos corriendo sobre la cinta; nueva humilde marca: 7 minutos.

La performance depende de varios factores. Principalmente la música, que en general no es motivadora, e incluso induce a la lesión muscular si la canción no es la correcta. Y después está el ensordecedor ruido mental.

Me caigo. Estoy muy cansado, estoy pisando mal y me estoy yendo para la izquierda, la derecha. Me voy a pisar un pie con otro, no aguanto, tengo que tener cuidado de no seguir y lastimarme. Todavía falta la mitad del tiempo. Me aburro ¿Y la música? No, no tengo que mirar cuanto falta. Miro la velocidad, siempre el mismo número, fijo. 6. 6 no es buen número, la tendría que poner en otro. 7. Bueno, abandono. No voy a aguantar mucho más. No quiero ser tan flojo. ¿Me iré a desmayar?

Hoy me concentré en el ritmo hipnótico combinado de mis pies y mi respiración fuerte y lenta. Ahí encontré un puntito en la pared en el que concentrarme: Era Kundalini. Kundalini, la serpiente que según los hinduístas se enrosca al fondo de nuestra columna y asciende vibrante conforme adquirimos la iluminación. Era un puntito porque yo la miraba desde arriba mío a través de mi cabeza; lejanísima. La miraba desde abajo mío y era un puntito también; lejanísima. Un aleph ofidio, si te va Borges.

¡Uy, Bruce Springsteen! You can't start a fire. You can't start a fire without a spark. This gun's for hire, even if we're just dancing in the dark.

En ese momento en la tele advertían sobre los riesgos de aspirar aerosol matabichos alucinógenos, o algo así, sin saber el saque que te podés dar con una cinta de ejercicios.

Buenos Aires a Pata V - Guíate

2005-01-26T14:25:00.000-03:00

Para andar a pata por la ciudad, la Guía T es un accesorio imprescindible, genial, práctico, económico, simpático. Llevo siempre encima la edición de bolsillo, que sólo incluye la capital.

Fue Gonzalo el primero que me hizo notar que era una porquería. Según la Guía T solo el 28 y el 42 llegan a Ciudad Universitaria... idea tan imprecisa como el mingitorio musical. No es un error que me tenga sin cuidado, el 70% de mis consultas a la guía son sobre alguna manera novedosa de llegar a Ciudad Universitaria.

Todos los años le pego una ojeada a la nueva edición de la mini Guía T tan pronto un vendedor ambulante me la coloque sobre el regazo con toda mendicidad. El chasco incesante, sigo con la edición 2001.
Para: edbetina@ciudad.com.ar Subj: Omisiones en la Guía T En la Guía T de bolsillo, en el mapa que incluye Ciudad Universitaria, está ausente la referencia a casi todas las líneas de colectivo que llegan a ese lugar. Corríjanlo para incitarme a comprar una nueva edición. Gracias.
La alternativa a la Guía T es pura decadencia. Es la ejercida por la gente que se sube a un colectivo cualquiera al azar y le pregunta si va para donde quiere ir. Pasó de moda poner de mal humor a algún quiosquero o diariero.

Buenos Aires a Pata IV - Taxi, taxi

2005-01-21T15:56:00.000-03:00

Mensajes que salen de control:

"Cabildo y Maure en 1"
"Cabildo y Maure en 2"
"Cabildo y Maure a confirmar"
"¿Nadie para Cabildo y Maure?"

El taxista se descarga:

"Es patético. ¿Cómo no vas a tener un taxi para Cabildo y Maure? Si yo tengo una empresa de taxis y no tendría un taxi a Cabildo y Maure tengo que cerrar. Es patético."
"Callao y Corrientes en 1"
"..."
"A confirmar Cabildo y Maure, para la señora Karina."
"La señora Karina es clienta. ¿Qué le digo?"
"Miren que es lo único que hay. ¿Lo damos por negativo?"

El taxista, otra vez:

"Ja ja. Es mentira..."

Que no tenga cambio y te haga salir a buscar. Que te afane. Que tenga el reloj "arreglado". Que esté loco. Que te pasee. Que el auto esté hecho pelota. Que te dé guita falsa de vuelto. Que sea charleta y facho. Que corra. Que no sepa llegar y vos tampoco.

... o ser un naufrago del taxi, aún en Cabildo y Maure. Una postal cada vez más común, yo no sé por qué.

Buenos Aires a Pata III - En Auto

2005-01-18T08:08:00.000-03:00

Al mediodía la imagen con la que mejor se podía representar mi actividad mental era la de una tortuga comiendo lechuga. Tortuoso especial de HBO. Sonó el teléfono.

Una hora más tarde Dina y mi cuñada pasaban en auto a buscarme para ir a comer a Krishna, en Palermo Viejo. Algo de soja.

La tarde fue en auto, con la consigna "¡Vayamos a lugares donde no podríamos ir a pata!". No era la intención de nadie ir demasiado lejos, fuera de la capital. Resultó revelador, porque no podíamos pensar en lugares donde ir. Eso sí, pudimos movernos rápido, de acá para allá.

Casi a la velocidad de la mente, ya más acelerada (como la cámara en un Indy 500... ¡fiu! ¡fiu! ¡fiu!).

Buenos Aires a Pata II - De Noche

2005-01-17T14:48:00.000-03:00

Llegábamos al MALBA para ver el documental sobre Reynols. Una excursión poco frecuente, a medianoche, porque salir de noche durante la semana es complicado cuando se está a pata.

Rengueaba haciendo gala de mi modo de transporte; terrible ampolla en el talón. Frente al museo, Figueroa Alcorta era un río de autos. A uno de sus lados muchos autos encallados en el estacionamiento del Paseo Alcorta, a su otro lado modelos de lujo amarrados en el Museo Renault.

El 67 nos había dejado a dos cuadras, y como era temprano renguee otro tanto por el shopping para hacer tiempo. Los locales cerraban casi a nuestro lento paso y la mayor parte de la espera fue en el patio de comidas, con un café y nenes gritones por todas partes. Recordé otra vez que, víctimas de los horarios y la falta de auto llegamos temprano a Pachá, y esa vez con Sebastián y Dina nos fuimos a hacer tiempo a la sala de espera del Aeroparque... como esperando algún vuelo.

La vuelta fue en taxi, tras deliberar si uno era más barato que dos, o más conveniente, y sobre la dificultad de cotizar la conveniencia en pesos.

En una canción de Baccarat, el personaje femenino lo cela a Sergio Pángaro con un pretendiente: "Me trajo en su auto". En el mismo disco le canta a los taxis... algo debe saber sobre Buenos Aires a pata de noche.

Buenos Aires a Pata I - Una excursión a Reynols

2005-01-14T17:01:00.000-03:00

No hay demasiado para hacer, más ganas y tiempo que ofertas interesantes en las agendas de eventos (atacadas por el fuego y la playa). Era medio lejos, medio tarde, pero uno de esos casos de "ahora o nunca". Compramos las entradas un lunes previendo una enorme masa de fanáticos (a veces pasa), pero apenas había una cantidad adecuada de gente (alternativa) en la sala de cine del MALBA. Dina y yo estuvimos ayer en la proyección del documental Buscando a Reynols.

Reynols es una banda de la que había escuchado hace mucho, Inés me entregó toda la información de segunda mano que tenía: ya entonces eran célebres internacionalmente. Días o meses después leí algo en una revista, pero seguía sin haberlos escuchado; nunca lo busqué demasiado, en realidad. Un MP3 suelto por internet aclaró poco y nada, obvio. Un documental sonaba ser la dosis perfecta de Reynols fuera como fuere, como para saciar las intrigas.

Reynols hace música dadá. O más bien música Miguel Tomasín, porque es la música que nace desde las entrañas de Miguel Tomasín, lider de la banda (con sindrome de down) y que el resto del grupo se limita a acompañar. (¿Qué más puede hacer alguien carente de capacidades especiales?). El resultado se puede explicar como Avant-Garde, No-Music, Deep Listening, y toda una serie de motes técnicos; más explicativo es remitirse al pasado del ser humano, cuando el loco (o el retardado) era considerado un visionario, beato, puente entre dos mundos. Algo así entiende Jazzy Mel (desde la pantalla), devoto seguidor de Tomasín en lo espiritual, encandilado por aquellos 90s en los que bailaba en Ritmo de la Noche y enfrentaba juicios (estéticos, legales).

Miguel Tomasín abrió un portal al plano de la música primigenia y propulsó a Reynols a través de él.

Miguel Tomasín abrió un portal a la televisión (canal 9, Crónica TV, ATC) que vieron una noticia y no importó el género musical o ausencia de él: y si Lía Salgado quiere bailar, que baile.

Miguel Tomasín abrió un portal al plano de la música primigenia y propulsó al Dr. Mario Sokolinsky a través de él, que pasa sábados "hasta altas horas de la noche" tocando e improvisando con ellos.

Para saber de qué se trata Reynols (vale la pena saberlo), se puede ir hoy a la noche al MALBA, o esperar una eventual reposición en cartel.

El verano del destete

2005-01-11T17:27:00.000-03:00

En este verano del destete una ex jueza amenaza con que el Estado podría llegar a quitarle a Moria Casán la patria potestad de su hija, Sofía Gala. El escandalete surge por la participación topless de la hija de Moria, Sofía Gala, en una obra teatral de Fernando Peña. La chica sólo tiene 17 años, y por lo tanto de acuerdo a la medicina moderna CARECE DE LAS FACULTADES para discernir entre hacer un desnudo en el teatro y PELAR UNA CEBOLLA. Este fenómeno es muy común entre los jóvenes, dueños de una perversidad latente desde el momento en que dejan la teta (a los 6 años aproximadamente) y los ovarios "le mandan un mensaje" al cerebro indicándole si debe dar volumen a las tetas o al pene. Según los psicólogos así queda determinado en forma definitiva el sexo del niño; este mecanismo sería el más ADECUADO y NATURAL, y tendría mucho en común con la quiniela y otros juegos de azar.

Muy para el pesar de los espectadores que concurren a la obra de Peña, y que habrían declarado "si es menor nos gusta más", Sofía Gala cumple los 18 años en sólo 13 días. Tras lo que seguramente será un FESTEJO LOCO, un hada mágica bajará de los cielos para tocarla con su varita y brindarle la MADUREZ y DISCERNIMIENTO por la que brega la ex jueza Irma Lima. El hada también le entregaría una tarjeta plástica con la que conseguir increíbles descuentos en comercios adheridos.

Desde este Blog agradecemos que la justicia (y la ex justicia) no sólo nos esté cuidando a nostros de León Ferrari, sino que también se siga preocupando por el bienestar de los personajes más CALIENTES de la farándula.

Postales de Año Nuevo III

2005-01-07T15:23:00.000-03:00

Las calles de la ciudad se deforman por un gelatinoso calor de 36 grados. El olor del día es a ranciedad, a podredumbre, a basura al sol. ¿Otra vez conflicto con los recolectores de basura? ¿Conflicto con los distribuidores de productos lacteos? Todas las mañanas en el mini-super coreano que está a la vuelta de mi oficina los productos lacteos quedan del lado de afuera de la perciana cerrada un buen rato. Los empleados esperan junto a la leche y yoghurts que alguien venga a abrir, mientras la sagrada "cadena de frío" se rompe en mil pedazos. El olor en la ciudad podría ser el de las almas en pena de esas cadenas de frío, rotas en estos días más rápido que nunca.

Ya no compro yoghurt en ese super, pero queso untable sí. Si fuera al Jumbo que está a tres cuadras tardaría diez veces más, y mi espíritu boicoteador es lastimoso. Quisiera que alguien más organizara una protesta contra los lacteos maltratados, a la que me prendería gustoso. No sería puntualmente contra este supermercado porque todos los de la zona tienen igual negligencia respecto a la refrigeración de alimentos: las góndolas de congelados son tierra de nadie.

Y no me explico los quioscos. Aún en verano exhiben un 60% de cosas ricas con chocolate. Todo lo rico tiene chocolate. El chocolate al sol no rompe la cadena de frío, rompe la cadena alimenticia, la cadena evolutiva, la cadena del baño... la cadena que quieras. Aplaudo la gauchada de la firma Águila el año pasado, cuando hizo campaña para que los kioscos almacenen sus ricos alfajores-torta en la heladera, y la gente los coma fríos. Es eso o ir a Farmacity a comprar un chocolate bañado en aire acondicionado.

... y se cancela Baccarat

2005-01-05T15:23:00.000-03:00

Ya a las primeras horas de la mañana me habían llegado rumores salidos de control de que el show de Baccarat programado para mañana se cancelaba. Por la tarde entraría en frenesí, una especie de síndrome de abstinencia que nos da a los que somos yonquis de la información; conseguí mi dosis.

Tras mandar mail a direcciones existentes y otras inventadas, me informaron que el show de mañana se cancela pero posiblemente se reprograme para la semana que viene. Ya pasaré la información cuando la tenga.

Postales de Año Nuevo II

2005-01-04T16:20:00.001-03:00

Postergo escribir algo porque hay un tema ineludible, que es el incendio del boliche "República Cromagnon" y las innumerables muertes que provocó. No quiero invocar iras ajenas por opinar, y casi todo lo que puedo decir ya se dijo mejor (me gustó bastante este artículo, aunque no esté de acuerdo con todo).

Mi idea es que se puede señalar con el dedo y acusar a quien sea, pero históricamente Buenos Aires es una ciudad especialmente diseñada para la tragedia incendiaria. Las normas de seguridad inexistentes de República Cromagnon son las normas de seguridad inexistentes en casi todas partes. Shoppings, cines modernos de cien salas 3D y otros lugares con mucha plata para quemar supuestamente están bien preparados para un incendio, pero son una pequeña minoría. Me acuerdo de mi colegio, que seguro se hubiera quemado con gusto, o pienso en mi edificio, con su hall revestido en madera y puertas de salida de madera (con llave). Toda una invitación a saltar al vacío... Salvo porque las instrucciones para proceder en caso de incendio lo desrecomiendan (esas instrucciones están pegadas en el ascensor, claro).

Y todo esto me recuerda a Fanatix, la convención para "ñoños como uno", de este año. La convención era en uno de estos colegios viejos tan inflamables... y en determinado momento la gente a cargo de organizar los juegos de rol avisó que se iban a sortear unos libros. El pibe a cargo del sorteo (y no vale la pena decir quien era) instaba a que la gente entre al aula donde se hacía el sorteo: "Vamos, que hay lugar... ". El aula era chiquita, seguramente ahí le dan clase a no más de treinta nenes sentados, pero la idea del pibe este era llenarla de gente parada. Le grité un "Loco, no entra más gente, no sigas llenando" o algo así, a lo que me dijo "Si llego desde acá hasta la otra pared, toco y vuelvo, es que entra más gente". No recuerdo qué le grité, pero funcionó para que se deje de joder con meter más gente por la puertita de medio metro de ancho. Si se hubiera vencido el piso y nos caíamos sobre la mesa de productos de Star Wars de la planta baja, o si se soltaba o incendiaba espontaneamente el ventilador de techo, la catástrofe consecuente no hubiera sido realmente culpa del colegio, ni de la organización... ni siquiera del pibe este metiendo a la gente como ganado en el aula...

¿Por qué a nadie más se le ocurrió gritarle nada?

Postales de Año Nuevo I

2004-12-31T13:04:00.000-03:00

Ayer centenares de niños, infantes, colegiales de traje, de los que trabajan en las oficinas del centro, se dieron cita en ventanas y techos para llover los papeles de descarte del año; evento en continuidad con cuando tiraban a la calle las hojas de carpeta de las materias que no se habían llevado, en diciembre.

En los papeles tendidos en la calle se notaba goce en la lucha contra el sistema papirocentrista: festejaban la llegada del modelo paperless, el hijo tonto de los ochentas. Mentira, aman el papel y nadie sabe por qué usan tanto.

Otros gozosos de la situación eran los cartoneros, juntando desde temprano y de rodillas las migajas de la fiesta. Posiblemente algún hacker también, porque entre tanto papel algún dato confidencial debía haber. Estos chicos con el nombre una secretaria, un número de cuenta bancaria y el teléfono del contador hacen maravillas.

Un par de cuadras más adelante, por Uruguay, una empresa preocupada por protegernos de sus secretos lanzó papel triturado en tiritas muy finitas de no más de dos centímetros de largo. Todo el papel era turquesa, y caminar sobre él era como pasear sobre pastos mágicos que nos recordaban lo importante de preservar el medioambiente.

Eric festeja tirando miles de mini-"post it" por los aires. Qué cheto. Pero también: qué irresponsable.